Jason Fitzgerald è l’autore del libro che ripercorre le vite dei due pionieri del triathlon Dave Scott e Mark Allen, nel cammino che li ha portati alla sfida spalla a spalla durante l’Ironman Hawaii del 1989 conosciuta come Ironwar, da cui il titolo del libro.
In un breve articolo pubblicato per Triathlete USA sviluppa un argomento interessante e con conclusioni all’apparenza controintuitive: non si deve cercare di dimagrire mentre si svolge un programma di allenamento.
Mi sembra di vedere lo sguardo interdetto del lettore che ha sempre saputo, e magari sperimentato sulla propria pelle, che gli sport aerobici sono l’ideale per dimagrire. L’assunto è certamente corretto, come dimostrato da alcuni studi scientifici, anche se ne possono trovare altri per cui allo scopo del dimagrimento sarebbero più indicati sforzi brevi ed intensi. Ma senza approfondire la diatriba, il comune denominatore è che l’attività fisica è essenziale al dimagrimento, insieme all’altra componente del deficit calorico. Si, perché nonostante continuamente appaiano nuove diete dimagranti dai nomi sempre più esotici, tutte si basano sui due fattori principali per dimagrire:

• Deficit energetico
• Attività fisica

Definiamo quindi cosa sia il deficit energetico: partendo da una situazione stazionaria, ossia non si ingrassa né dimagrisce assumendo un determinato quantitativo di calorie, per dimagrire bisogna ridurre il quantitativo calorico, in sostanza mangiare meno.  Il nostro corpo andrà così a ricercare le energie necessarie tra quelle accumulate in precedenza: l’adipe, o grasso corporeo. Il nostro corpo innesca un cambiamento in seguito ad uno stress, in questo caso uno stress negativo dovuto alla carenza di energie, un distress. Se siamo sovrappeso il risultato a lungo termine sarà positivo, quindi nella nostra mente si tratta di un eùstress, ma il corpo non lo sa, è ancora all’età delle caverne, dove la mancanza di cibo significava carestie e quindi morte, non frigo vuoto per resistere meglio alle tentazioni. Piantiamo quindi un primo paletto: durante una dieta ipocalorica il nostro corpo è stressato.
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Definiamo ora cosa sia un programma di allenamento rispetto alla “semplice” attività fisica: allenarsi significa spingere il proprio corpo al limite, creare uno stimolo allenante, uno stress, per fare in modo che il corpo inneschi cambiamenti positivi. Obbiettivo finale dell’allenamento è finire la gara con il migliore tempo possibile, o anche solo finire la gara se è la nostra prima sulla distanza. Ritorna quindi il concetto di stress. Per aiutare il nostro corpo a reagire a questo stress bisogna fornire il giusto quantitativo di energia e riposo. Non dimentichiamo che la componente più importante dell’allenamento è la continuità insieme alla progressività, ossia aumentare continuamente e progressivamente il carico allenante. È possibile dare costanza all’allenamento solo con la corretta alimentazione e recupero, che è il momento in cui il corpo trasforma la fatica accumulata, o stimolo allenante, in condizione o forma fisica.
 
Provando a dimagrire allenandosi si sommano due stress, con il risultato di allenarsi male, o addirittura per il nostro corpo potrebbe essere veramente troppo con conseguenti infortuni come fratture da stress, non a caso, o psicologici, come uno stato di perenne insofferenza. La soluzione? Dimagrire con l’attività fisica, ovvero esercizio fisico non troppo intenso, non strutturato che segua i ritmi del corpo per un adeguato recupero, non la nostra tabella di marcia verso la gara. Il periodo ideale per questo solo le 6-8 settimane di condizionamento generale precedenti la preparazione specifica.
Questo vuol dire che non si dimagrirà durante il programma di allenamento? Purtroppo, dovremmo dire, sì, perché un programma di allenamento intenso richiede un quantitativo di energia elevato, spesso impossibile da compensare, anche ricorrendo agli integratori. In ottica prestazione questo non è necessariamente un fatto positivo se il calo è troppo accentuato, ragion per cui non il dimagrimento durante un periodo di allenamento spesso arriva, ma non deve essere ricercato.
 
 
 

Quando tornai a Kiev dopo la pausa la città era nel bel mezzo dell'autunno. Mattine gelide, nebbia ovunque, castagni che diventano giallo ruggine. La Titan era andata in Crimea per prepararsi ad una gara a tappe, la Sotsindustriya. La stagione era finita per me e non volevo correre, ma non potevo restare a Kiev e non fare niente.  Elizarov mi disse di volare a Simferopoli, unirmi alla squadra e trascorrere le settimane successive pedalando in un clima caldo.
Andai nei nostri locali di servizio per preparare la bici così da essere trasportata in mattinata all'aeroporto. Feci un mediocre lavoro di impacchettamento della bici e passai un'ora a parlare a vanvera con il meccanico. Decisi di prendere un taxi invece di aspettare un passaggio per l'hotel e, da solo, mi incamminai per strada.
Gli edifici gettavano lunghe ombre sull'acciottolata Krasnoarmeyskaya. L'aria fresca e umida era piacevole da respirare.  Volevo un gelato Kashtan dal negozio in Via Kreshchatik prima di prendere un taxi. Dieci minuti a piedi.
Vidi una Volga nera parcheggiata davanti a me, con una porta posteriore aperta.  Un uomo con uno spolverino beige sbottonato stazionava in piedi vicino all'auto, guardandomi. Continuai a camminare, chiedendomi se mi stesse fissando perché non aveva nient'altro da fare o vi era qualcos'altro sotto.
Quando mi avvicinai, si allontanò dalla macchina e tirò fuori un korochka rosso dalla tasca dello spolverino. Me lo piazzò in faccia e mi chiese: “Nikolai?”
Guardai il documento: c'era la foto in bianco e nero del tizio a sinistra e l'intestazione del KGB a destra con grado, nome e autorizzazione al porto d'armi sotto.
Non riuscivo a leggere il cognome, qualcosa di lungo e contorto.  Prima che chiudesse il korochka, memorizzai il suo nome: Bogdan.
Merda, che succede, che cosa ho combinato?  Feci un rapido inventario mentale delle mie tasche: niente dollari, niente di illegale, quindi cosa vogliono?
Bogdan fece un cenno con la testa verso il sedile posteriore della Volga e disse: “Sali, dobbiamo parlare.” 
Salii in macchina, lui chiuse la porta, camminò intorno all’auto, salì sul sedile accanto a me e disse al guidatore: “Poekhali.” Andiamo.
Andammo verso la Kreshchatyk, per la discesa della Vladimirsky, oltre la Piazza Pochtovaya ed arrivammo alle strette strade di Podol.
All’esterno i pedoni in giacche invernali e cappotti sfrecciavano sui marciapiedi.  Non ti insegnano a scuola cosa fare quando il KGB manda un agente con un nome stra-ucraino come Bogdan, in una Volga nera, il motivo solo il cielo lo sa, a prenderti.   Non chiedere dove stai andando, stai calmo. Pazienza e rispetto, dimostraglieli.
“Sei un membro della Komsomol, Nikolai?”  chiese Bogdan.
È di questo che si tratta? Io che mi insinuo nel sistema senza mai essermi iscritto alla Komsomol? Non avete spie della CIA da catturare?
Diventare membro della Komsomol, o lega Comunista leninista, era una formalità. La maggior parte dei quattordicenni si lasciavano trasportare dalla corrente senza pensarci troppo. Nessuno ti costringeva ad iscriverti, ma stanne fuori e ti saresti preparato per problemi in futuro che non avresti mai pensato di trovarti ad affrontare. Quando fu il mio momento non me ne preoccupai. Noiosi corsi per diventare un membro e, una volta dentro, riunioni dopo la scuola che erano solo una perdita di tempo. Il mio allenamento iniziava un'ora dopo l'ultima lezione a scuola, la Komsomol non si incastrava.
La prima volta che la Komsomol mi ha dato problemi è stato quando ho fatto domanda all’Università dello Sport di Kiev. Il modulo di domanda chiedeva se fossi un membro. Ero un membro della Titan a quel punto, sapevo che l'Università mi voleva più di quanto io volessi l'Università e ho spuntato la casella sì.  Nessuno fa dei controlli.
Poi è arrivato il modulo di richiesta del passaporto con decine di domande banali. Uno riguardava di nuovo la Komsomol. Questa volta era un documento importante la cui veridicità era controllata dal KGB. 
Non potevi chiedere un passaporto in URSS e andare dove volevi.  Il KGB controllava gli spostamenti e i passaporti.  Se ne vuoi uno, digli tutto di te.  Hai un motivo per andare all'estero, altrimenti nessun motivo, nessun passaporto.
La maggior parte delle persone non se ne preoccupava, non che avessero segreti da nascondere, solo non era qualcosa che li riguardasse.  Atleti, artisti, scienziati, questi sono il volto e l'immagine del Popolo, l'Idea, e il Sistema. La minoranza privilegiata, i “golden boys and girls” del Paradiso dei lavoratori. Questi possono avere il passaporto, ma solo dopo aver controllato cosa mangiano, respirano e pensano.
Bloccato di nuovo, chiesi a Nikolai Rogozyan cosa fare per la Komsomol e lui mi disse di spuntare la casella “Sì”. Se non sei un membro, gli ideali del Partito non ti vanno bene o non combaci con gli ideali del Partito.  In ogni caso, il KGB bloccherà la tua richiesta di passaporto se non sei un membro della Komsomol. 
“Lo sistemeremo dopo”, disse Rogozyan, “quando torneremo a Kiev”. Ho spuntato il riquadro e me ne sono dimenticato.
Non ero un membro, lo dissi a Bogdan.
“Quindi hai mentito sul modulo di richiesta del passaporto?”
Gli dissi quanto ero impegnato a scuola e come avessi perso il treno Komsomol e come avrei voluto sistemare la cosa in seguito, ma il ciclismo si era messo in mezzo.
Sorrideva e si chinava verso il sedile anteriore del passeggero. Prese una valigetta di plastica nera per il manico. Mise la valigetta in grembo e, guardandomi diretto in faccia, mi disse detto: “Dov'è tuo fratello, Nikolai?”
Non c'entrava la Komsomol.
“Kamchatka”, ho detto.
“Alla fine del mondo”, disse e voltò la testa verso di me. “Perché così lontano da casa?” 
“Soldi.  Sta facendo dei bei soldi in Kamchatka.  Lunghe vacanze.  Gli piace stare lì.” 
“Capisco.  Lascia che ti chieda una cosa.  Sei un bugiardo, Nikolai?” 
Da come diceva il mio nome alla fine delle domande, avrebbe potuto essere il mio insegnante di fisica che parlava di un compito consegnato in ritardo.  Le parole uscivano dalle sue labbra con il tono pietoso di una lama della ghigliottina che ti cade sul collo. Ha teso la trappola e mi ha spinto ad entrarci. 
“Non sono un bugiardo.” 
Aprì la valigetta e tirò fuori una cartellina malridotta e scolorita.  Vi era la foto in bianco e nero del mio passaporto attaccata ad un angolo. Il mio nome scritto a mano in lettere maiuscole era sotto un numero di registro. Ha messo la cartella sopra la valigetta e ha detto: “Chi ha compilato il modulo di richiesta del passaporto?”
“Io stesso.”
“Molto bene. Ti ricordi una domanda sulla tua famiglia?” 
“Quale?” 
“Quella in cui ti si chiedeva se qualcuno della tua famiglia è mai stato condannato per un reato penale.”
“Ero un bambino quando mio fratello è andato in prigione”, ho detto.  “Tanto tempo fa, ha smesso di essere qualcosa di reale per me.”
“Lascia che ti dica io cosa è reale.  Hai mentito al governo con piena cognizione delle conseguenze. Hai firmato il modulo.  Sapevi di possibili ripercussioni per aver mentito al governo. Hai mentito per avere un passaporto, un documento che diamo a quelli di cui ci fidiamo.  Sai a quanto ammonta la reclusione per questo crimine?” 
Fece una smorfia dicendo: “No?  Penso di no.”
“Cosa avrei dovuto fare?” Gli chiesi. “Senza passaporto, non posso correre all'estero.  Inutile per la nazionale.”
“Pensi troppo, Nikolai, e arrivi a conclusioni affrettate. Ipotizzi false conclusioni su cose di cui non sai niente. Pensi che non ti avremmo dato un passaporto perché tuo fratello è stato dentro dieci anni fa?  Non sono affari tuoi, a pensarci bene. Il tuo compito è essere onesto e aperto con noi quando ti chiediamo di essere onesto e aperto con noi. Potremmo o non potremmo tenere conto delle informazioni stesse. Voglio dire, chi se ne frega di quello che ha fatto tuo fratello dieci anni fa, giusto?  È quanto tu sia sincero con noi che vogliamo sapere.  E finora, temo che tu non stia andando molto bene.” 
Sterzammo per Via Vladimirskaya e ci dirigemmo al quartier generale del KGB di Kiev.  È così che ti fanno fuori, un piccolo errore ed è tutto finito, nessuna seconda possibilità.
A pochi metri dal parcheggio riservato di fronte all'edificio, gli occhi dell'autista rivolti a Bogdan spuntarono nello specchietto. “Prosegui” gli disse facendo cenno con la mano.  
La Porta D'oro era sulla nostra destra quando Bogdan disse: “Hai cercato di defezionare in Francia, vero?”  
Guardai nella sua direzione, le budella che si contorcevano, la gola secca, il cuore che pompava sangue con gettate che si potevano udire dall’esterno. Esci dalla macchina e corri, nasconditi da qualche parte, ovunque, vai sottoterra e aspetta la tempesta sia passata.  E poi?  Per quanto tempo puoi nasconderti?  Quanto lontano puoi correre?  Come diciamo in Unione Sovietica, non si può correre più lontano della Siberia. 
“Perché pensate che avrei voluto defezionare?”
“L'abbiamo sentito alla radio della BBC.” 
“Cosa?” 
“Lascia che ti legga qualcosa.”  Fece un ghigno e aprì la cartellina che conteneva un fascicolo di fogli consunti battuti a macchina tenuti insieme da una graffetta. In cima vi era la prima pagina del mio modulo di richiesta del passaporto.  Voltò pagina e fissò la pagina successiva scritta a mano con bella grafia.  Scorse il testo impugnando la pagina con una mano. Quando ebbe trovato quello che stava cercando, puntò il suo indice e disse: “Ecco, una descrizione di quello che abbiamo trovato nel tuo borsone in Francia: “…conteneva i seguenti beni: duemilaquattrocento dollari USA; novecento marchi tedeschi; duemilaottocento franchi francesi; un passaporto; una medaglia d'oro, la maglia e l'attestato di campione del mondo; due paia di calze e mutande; uno spazzolino da denti; un quaderno; una penna a biro Bic e una Bibbia in russo stampata a Londra.” Questa, amico mio, sembra una borsa pronta per una fuga.  Che ne dici?” 
Qualcuno mi ha tradito.  Qualcuno ha frugato nella mia borsa, per caso o di proposito, e ha redatto un rapporto.  Ho escluso il mio compagno di stanza a Caen.  Entrambi dalla Titan, eravamo amici intimi, non è possibile che sia stato lui.  La grafia ordinata, il linguaggio asciutto e formale.  Merda, una Bibbia in russo stampata a Londra?  Non è lui, non è il suo stile. 
 
Continua....
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Original English version below.
By the time I came back to Kiev after the break, the city was deep in the autumn. Frosty mornings, fog everywhere, chestnut trees turning rusty yellow. Titan had gone to Crimea to prepare for the Sotsindustriya stage race. The season was over for me and I wasn’t going to race it but I couldn’t stay in Kiev and do nothing either. Elizarov told me to fly to Simferopol, join the team and spend the next few weeks riding in warm weather.
I went to our service course to pack my bike for a pick up in the morning on the way to the airport. I did an average bike-packing job and spent an hour talking trash with the team mechanic. I decided to catch a cab instead of waiting for a lift to the hotel and walked out on the street.
The buildings were casting long shadows over the cobbled Krasnoarmeyskaya Street. The chilled, moist air was pleasant to breathe. I wanted a Kashtan ice cream from the shop on the Kreshchatik street before catching a cab. A ten-minute walk.
I saw a black Volga parked ahead, facing me with a rear door opened. A man in an unbuttoned taupe trench coat stood next to it, looking at me. I kept walking, wondering if he was staring at me because he had nothing else to do or there was something else to it.
When I approached, he stepped away from the car and pulled out a red korochka from the coat’s pocket. He stuck it in my face and said, “Nikolai?”
I looked at the ID. It had the guy’s black and white photo on the left and the KGB header on the right with rank, name, and authorization to carry a weapon below it.
I couldn’t read the surname, something long and convoluted. Before he closed the korochka, I caught his first name, Bogdan.
Crap, what’s going on, what did I do? I made a quick mental inventory of my pockets. No dollars, nothing illegal. What do they want?
Bogdan nodded toward the rear seat of the Volga, and said, “Get in, we need to talk.”
I climbed into the car, he shut my door and walked around, got into the seat next to me and said to the driver: “Poekhali.” Let’s go.
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We drove toward Kreshchatyk, down the Vladimirsky Descent, past the Pochtovaya Square, and came to Podol’s narrow streets.
Outside, pedestrians in winter jackets and coats scurried on the sidewalks. They don’t teach you in school what to do when the KGB sends an officer with an uber-Ukrainian name like Bogdan, in a black Volga for goodness’ sake, to pick you up. Don’t ask where you’re going, stay calm. Patience and respect, show them that.
“Are you a member of the Komsomol, Nikolai?” Bogdan said.
Is this what it’s about? Me, slipping through the system and never taking out the Komsomol membership? Don’t you guys have CIA spies to catch?
Becoming a member of the Komsomol, or All-Union Leninist Young Communist League, was a formality. Most fourteen-year-olds went with the flow without thinking too much about it. Nobody forced you to join. Stay out of it and you’d set yourself up for problems in the future you never thought would be there waiting for you. When it was my time to join, I didn’t bother with it. Boring membership classes and, once you’re in, after-school meetings to waste time. My training started one hour after the last class, Komsomol didn’t fit in.
First time Komsomol bit me in the ass was when I applied to Kiev Sports University. The application form asked if I was a member. Part of the Titan team by then, I knew the Uni wanted me more than I wanted the Uni and I ticked the yes box. Nobody checks this.
Then came the passport application form with dozens of trivial questions. One was about Komsomol again. This time it was an important document checked for veracity by the KGB.
You couldn’t apply for a passport in the USSR and go anywhere you liked. KGB controlled comings and goings, and the passports. You want one, tell them everything about yourself. Have a reason to go abroad. No reason, no passport.
Most people never bothered with it. Not that they had any secrets to hide. Too hard. Athletes, artists, scientists, these are the face and the image of the People, the Idea, and the System. The privileged minority, the golden boys and girls of the workers’ paradise. These can have their passports but only after we check what they eat, breathe, and think.
Stuck again, I told Nikolai Rogozyan about Komsomol and he said to tick the yes box. If you’re not a member, the Party’s ideals don’t fit you or you don’t fit the Party’s ideals. Either way, the KGB will choke your passport application if you’re not a member of the Komsomol.
Will fix it up later, Rogozyan said, when we come back to Kiev. I ticked the box and forgot about it.
I wasn’t a member I said to Bogdan.
“So, you lied on your passport application form?”
I told him how busy I was in school and missed the Komsomol boat and how I was going to fix this later but cycling got in the way.
He grinned and leaned over to the front passenger seat. He grabbed a black, plastic briefcase by its handle. He placed the briefcase flat on his lap and, looking straight ahead, said: “Where’s your brother, Nikolai?”
Not about Komsomol.
“Kamchatka,” I said.
“End of the world,” he said and turned his head toward me. “Why so far away from home?”
“Money. He’s making good money in Kamchatka. Long holidays. He likes it there.”
“I see. Let me ask you this. Are you a liar, Nikolai?”
How he said my name at the end of the questions, he could’ve been my physics teacher chatting about an overdue assignment. Words flew from his lips with a chummy tone of a guillotine blade falling on your neck. He set the trap and nudged me to step into it.
“I’m not a liar.”
He opened the briefcase and pulled out a shabby, buff-colored manila folder. It had my black-and-white passport photo clipped to its corner. My name hand-written in capital letters was under a file and volume number heading. He placed the folder on top of the briefcase and said, “Who filled out your passport application form?”
“I did.”
“Very well. Do you remember a question about your immediate family?”
“Which one?”
“The one that asked you if anyone from your immediate family has ever been sentenced for a criminal offense.”
“I was a kid when my brother went to jail,” I said. “So long ago, stopped being real to me.”
“Let me tell you what’s real. You lied to the government in full knowledge of the consequences for doing so. You signed the form. You acknowledged possible repercussions for lying to the government. You lied to get a passport, a document we give to those only we trust. Do you know how long the sentence is for this crime?”
He sneered saying, “No? I didn’t think so.”
“What was I supposed to do?” I said. “Without a passport, I can’t race abroad. Useless to the national team.”
“Thinking too much, Nikolai, and running ahead of yourself. You make false conclusions about things you know nothing about. You think we wouldn’t give you a passport because your brother served time ten years ago? It’s none of your business, to think. What is your business is to be honest and open with us when we ask you to be honest and open with us. We may or may not care about the information itself. I mean, who cares what your brother did ten years ago, right? It’s how truthful you’re with us we want to know. And so far, you’re not doing too well I’m afraid.”
We turned on Vladimirskaya street and headed to Kiev’s KGB headquarters. This is it, this is how they take you out, a small slip-up and it’s all over, no second chances.
Meters away from the parking bay in front of the building, the driver’s eyes popped into the rear-view mirror and glanced at Bogdan. “Keep going,” he told him with a hand wave.
The Golden Gate was on our right when Bogdan said, “You tried to defect in France, didn’t you?”
I looked in his direction, ice melting in my guts, dry throat, heart pumping blood with loud thumps. Get the hell out of the car and run, hide somewhere, anywhere, go underground and wait out the storm to pass over. And then what? How long can you hide? How far can you run? As we say in the Soviet Union, you can’t run farther than Siberia.
“Why do you think I was going to defect?”
“We heard it on the BBC radio.”
“What?”
“Let me read you something.” He smirked and opened the folder with a sheaf of loose and stapled printing paper in it. The one at the top was the first page of my passport application form. He flipped it over and stared at the next page with a neat handwriting on it. He scanned the text holding the page with one hand. When he found what he was looking for, he stuck the index finger at it and said, “Here, a description of what we found in your sling bag in France: ‘contained the following: two thousand four hundred US dollars; nine hundred Deutschmarks; two thousand eight hundred French francs; a passport; a gold medal, world champion’s jersey and diploma; two pairs of socks and underwear; a toothbrush; a notebook; a Bic Cristal pen, and a London-printed Russian Bible.’ This, my friend, looks like a bag made ready for a run. What do you think?”
Someone sold me out. Someone went through my bag, by chance or on purpose, and wrote a report. I ruled out my roommate in Caen. Both from Titan, we were close friends, no way this was him. That tidy handwriting, the dry, formal language. Crap, a London-printed Russian Bible? That’s not him, he wouldn’t write that. 
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Chiunque sia stato affascinato dall’Ironman Triathlon, 3,8 km a nuoto, 180 in bicicletta e una maratona sulla classica distanza dei 42 km per finire, o semplicemente Ironman per chi non frequenta le spiagge australiane, guarda alle distanze di gara con timore, le considera un ostacolo quasi insuperabile da affrontare il giorno dell’evento. Ed in parte la sensazione è corrispondente alla realtà, ma la gara è solo la parte finale del viaggio e, nonostante il comune sentire, la più semplice. Sì, la più semplice perché il giorno della gara è ricco di adrenalina, si svolge in un contesto festoso e la sfida di passare il traguardo spinge chiunque ai propri limiti. La gara è da considerarsi l’ultimo miglio di un percorso iniziato mesi prima. In questo articolo andremo ad analizzare le credenze più diffuse sull’impossibilità di un comune mortale di fare il primo passo in questo cammino. Prendiamo in considerazione, quindi, i cinque miti da sfatare se si vuole intraprendere questa avventura secondo il preparatore professionista Steven Moody.

• NON HO IL FISICO ADATTO: solo una minoranza dei partecipanti ha un fisico da statua greca, in assenza di cause di salute invalidanti tutti hanno il fisico adatto. A proposito ricordiamo che all’estero la visita medico sportiva che rilascia l’idoneità alla gara non è richiesta, ma è sempre un buon punto di partenza del viaggio.

 

• NON AVRÒ MAI IL TEMPO PER ALLENARMI: se si fa una disamina del tempo trascorso in attività non fondamentali, come quello trascorso sui social network, dieci ore la settimana non sono difficili da ricavare. Parola d’ordine: rivedere la scaletta delle proprie priorità.

 
 

• NON SO DA DOVE INIZIARE: come ogni nuova sfida, l’approccio all’Ironman richiede un po’ di studio e ricerca. Ci si può affidare ad un preparatore professionista o cercarsi un mentore tra chi ha già finito un Ironman. In quest’ultimo caso si deve essere disposti a soddisfare il suo ego pompato dal fatto di essere un finisher.

 

• MI PIACEREBBE, SE SOLO SAPESSI NUOTARE: stare a galla è già un buon punto di partenza. Bastano poche correzioni della propria tecnica per essere in grado di nuotare la distanza di gara.

 
 

• NON HO MAI CORSO UNA MARATONA: probabilmente neanche nuotato per 3,8 km o pedalato per 180. La maratona spaventa, ma è solo l’ultimo segmento della sfida ed è diversa da una maratona corsa a secco. Se averne corsa una in precedenza può aiutare, Steven Moody consiglia di non correre più di 26 km allenandosi per l’Ironman, ricordiamoci che il triathlon è uno sport a sé stante, non la somma dei tre.

 
Niente più scuse!
Il vero limite è la volontà di raggiungere il risultato, tutto il resto è superabile.
Trovate l’articolo integrale in inglese su TrainigPeaks.com.
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Ad inizio maggio, Shimano ha lanciato il suo primo gruppo dedicato al gravel, cyclocross o bikepacking, ossia il ciclismo con il manubrio "da corsa" vissuto senza i vincoli del cronometro e dell’asfalto. Il suo nome? GRX. La gamma è composta da RX400, RX600 e RX800, la cui corrispondenza, e compatibilità, va dal Tiagra all’Ultegra o Deore XT, SLX e Deore per chi è più avvezzo al mondo MTB, gruppi di cui Shimano raccomanda l’uso di pacco pignoni e catene. La casa giapponese dichiara di aver passato due anni ad ascoltare le esigenze dei praticanti per offrire una vasta gamma senza imporre scelte, il che sembra anche una giustificazione non richiesta del ritardo nel presentare un gruppo dedicato rispetto agli SRAM 1X stradali.


Il GRX per punti salienti:

• Tre gruppi completi disponibili.
• Mono o doppia corona
• 1x11, 2x11 o 2x10 le combinazioni dei rapporti
• Meccanico ed elettronico, rispettivamente tre e due versioni per la gabbia del cambio posteriore.
• 48-31, la pedivella Shimano con la maggiore differenza di denti, 17 contro i soliti 16, disponibile solo per la serie RX800.
• 46-30, una “usuale” subcompact disponibile.
• Frizione antislittamento on/off già adottata sull'Ultegra RX.
• Linea catena maggiorata per copertoni di dimensioni generose.
• Freni idraulici con Servo Wave technology mutuata dalla MTB per la serie maggiore.
• Due serie di ruote dedicate con diametri di 700 e 650b.

I commenti della rete, come sempre, si dividono: chi pensa che Shimano con la sua forza di fuoco monopolizzerà il mercato, chi pensa che SRAM, avendo giocato d'anticipo, sia saldamente al comando. A luglio si inizieranno a vedere le bici per la stagione 2020, il mercato darà il suo responso. Un’ultima considerazione, il mercato gravel sembra non essere più un fuoco di paglia, ha allargato gli orizzonti della bici a gomme, quasi, strette, peccato non vedere Campagnolo tra in protagonisti. Era una nicchia relativamente facile da occupare, con l’avvento di Shimano nel segmento sembra che lo spazio disponibile sia quasi terminato.
Per approfondimenti:
​http://www.cyclingnews.com/news/shimano-grx-gravel-specific-groupset-launched/#disqus_thread